Le pas du chat noir

In diesem Artikel

1. 01Der besondere Moment
2. 02Wie Le pas du chat noir entstand
3. 03Der Klang
4. 04Warum dieses Album als Ganzes funktioniert
5. 05Warum es einen Abend trägt

01Der besondere Moment

Das erste Stück beginnt fast unmerklich. Ein paar Töne am Flügel, einzeln gesetzt, mit viel Luft dazwischen. Dann kommt die Oud dazu, eine arabische Laute mit dunklem, warmem Ton, und später, wie ein Atemzug aus dem Hintergrund, das Akkordeon. Niemand drängt sich vor. Man hat das Gefühl, drei Menschen in einem Raum zu hören, die einander sehr genau zuhören.

So beginnt Le pas du chat noir, das Titelstück, knapp acht Minuten lang. Wer das Album zum ersten Mal hört, merkt schnell, dass hier nichts auf einen Höhepunkt zuläuft. Es gibt keine großen Soli, keine Steigerung ins Laute. Die Musik bewegt sich eher so, wie der Titel es verspricht: leise, vorsichtig, mit weichen Pfoten.

Eine ungewöhnliche Besetzung

Oud, Klavier und Akkordeon – diese drei Instrumente gehören eigentlich in verschiedene Welten. Die Oud in die arabische Musik, der Flügel in den Konzertsaal, das Akkordeon in die französische Musette oder den Tango. Adam Shatz schrieb in der New York Times, das Trio sei zugleich Jazzbesetzung, Kammerorchester und traditionelles Ensemble. Er fühlte sich an eine Art Andalusien des 21. Jahrhunderts erinnert.

Das Besondere ist, dass man die Unterschiede kaum noch hört. Die drei Instrumente verschmelzen nicht, aber sie finden einen gemeinsamen Ton. Eine Musik, die man keinem Land eindeutig zuordnen kann und die trotzdem nie beliebig klingt.

02Wie Le pas du chat noir entstand

Anouar Brahem, 1957 in der Altstadt von Tunis geboren, hatte bis dahin fünf Alben bei ECM veröffentlicht. Er hatte mit Jazzmusikern wie dem Saxofonisten Jan Garbarek, dem Klarinettisten John Surman und dem Bassisten Dave Holland gespielt, aber auch mit traditionellen Musikern aus der Türkei und Tunesien. Die Oud stand dabei immer im Mittelpunkt, meist im Wechsel mit einem Blasinstrument.

Für Le pas du chat noir änderte er die Anordnung. Den Pianisten François Couturier kannte er seit 1985, als sich die beiden beim Festival von Karthago begegnet waren. Couturier hatte schon 1995 auf Brahems Album Khomsa gespielt. Neu dazu kam Jean-Louis Matinier am Akkordeon. Zu dritt gingen sie im Juli 2001 ins Radiostudio DRS in Zürich. Im September 2002 erschien das Album.

Komponiert für das Klavier

Alle zwölf Stücke stammen von Brahem. Auffällig ist, wie wichtig ihm dabei das Klavier geworden war. Der Kritiker Brian Morton sprach von einer „astonishing harmonic richness“, einem erstaunlichen harmonischen Reichtum, und von Brahems unerwarteter Hingabe an das Klavier als Werkzeug des Komponierens. Die Oud, ein Instrument, das in der arabischen Musik vor allem melodisch denkt, bekommt hier einen harmonischen Raum, der sich ständig verschiebt.

Die Biografie auf Brahems eigener Website nennt das Album ganz und gar untypisch, sehr persönlich und ehrgeizig. Nach der Veröffentlichung ging das Trio auf eine lange Tournee durch Europa und Nordamerika.

03Der Klang

Das Wichtigste auf diesem Album ist vielleicht das, was nicht gespielt wird. Brahem hat das selbst so beschrieben: Die Hälfte des Zaubers liege im „Nicht-Gespielten“. Er meinte die Obertöne, die vom Klavier aufsteigen und sich mit dem warmen Klang der Oud und dem Atem des Akkordeonbalgs mischen.

Man kann das beim Hören gut nachvollziehen. Ein Akkord am Flügel klingt lange nach, und in dieses Nachklingen hinein setzt Brahem seine Töne. Das Akkordeon hält manchmal nur einen einzigen Ton, leise, fast wie eine Orgel. Oft entsteht der Eindruck, der Raum selbst spiele mit.

Zwischen Paris und Tunis

Bradley Bambarger schrieb im Billboard, das Album verbinde französischen Minimalismus mit traditioneller arabischer Musik, und nannte es ein „Pan-Mediterranean musical haiku“. Tatsächlich hört man beides: die klaren, ruhigen Harmonien, die an französische Komponisten vom Anfang des 20. Jahrhunderts erinnern, und die Melodien der Oud, die aus einer ganz anderen Tradition kommen.

Aufgenommen ist das alles sehr nah und sehr ruhig, wie man es von ECM kennt. Man hört das Holz der Oud, das Anschlagen der Saiten, das leise Atmen des Balgs. Nichts ist mit Hall zugedeckt, und trotzdem klingt es weit.

04Warum dieses Album als Ganzes funktioniert

Le pas du chat noir ist kein Album, bei dem immer alle drei spielen. Adam Shatz hat nachgezählt: Nur in sieben der zwölf Stücke sind alle drei Musiker gleichzeitig zu hören. Dazwischen gibt es Duos und kürzere Passagen, in denen ein Instrument fast allein bleibt. Dadurch atmet das Album. Die Besetzung wechselt, die Stimmung bleibt.

„Un point bleu“, ein blauer Punkt, dauert nicht einmal zwei Minuten und steht fast genau in der Mitte, wie eine kurze Pause zum Durchatmen. „Pique-nique à Nagpur“ ist leichter und fast verspielt. „Les ailes du Bourak“ nimmt im Titel das geflügelte Reittier aus der islamischen Überlieferung auf, das den Propheten in einer Nacht nach Jerusalem trug.

Ein Motiv, das zurückkehrt

Das dritte Stück, „Leila au pays du carrousel“, kommt gegen Ende noch einmal wieder, als Variation. Man erkennt die Melodie, aber sie klingt anders, als habe man sie in der Zwischenzeit mit anderen Ohren zu hören gelernt. So bekommt das lange Album eine Form, einen Bogen, der am Anfang aufgespannt und am Ende geschlossen wird.

Den Schluss macht „Déjà la nuit“, schon Nacht. Ein passenderer Titel für das Ende dieses Albums lässt sich kaum denken. Die Musik wird nicht dunkler, aber stiller, und dann hört sie einfach auf.

05Warum es einen Abend trägt

Rund 70 Minuten, zwölf Stücke. Das Album läuft in einem Durchgang, vom Titelstück bis „Déjà la nuit“.

Le pas du chat noir ist eine Musik, bei der die Länge kaum spürbar wird. Sie fordert wenig und schenkt viel. Man muss nichts über arabische Musik oder über Jazz wissen, um ihr folgen zu können. Es reicht, still zu sitzen und zuzuhören.

Der Bogen

Am Stück merkt man, wie das Album atmet. Nur in sieben der zwölf Stücke spielen alle drei zugleich. Dazwischen gibt es Duos und Passagen, in denen ein Instrument fast allein bleibt: der Anschlag der Oud-Saiten, das Nachklingen des Flügels, das kaum hörbare Luftholen des Akkordeons. Fast genau in der Mitte steht „Un point bleu“, keine zwei Minuten lang, wie eine Pause zum Durchatmen.

Gegen Ende kehrt „Leila au pays du carrousel“ als Variation zurück. Man erkennt die Melodie wieder, und der Bogen schließt sich. Den Schluss macht „Déjà la nuit“.