Felt

In diesem Artikel

1. 01Der besondere Moment
2. 02Wie Felt entstand
3. 03Der Klang
4. 04Warum dieses Album als Ganzes funktioniert
5. 05Warum es einen Abend trägt

01Der besondere Moment

Ein Wohnhaus in Berlin, spät in der Nacht. Im Studio sitzt ein Pianist Ende zwanzig, der spielen will, gerade jetzt, wenn es draußen still ist. Er weiß, dass ein Klavier durch Wände und Decken dringt. Also legt er dicken Filz vor die Saiten. Die Hämmer treffen nicht mehr blank auf Metall, sondern auf Stoff. Der Ton wird weich, gedeckt, fast flüsternd.

So beschreibt Nils Frahm selbst den Anfang von Felt. Auf seiner Website erzählt er, er habe ursprünglich seinen Nachbarn einen Gefallen tun wollen, „indem ich den Klang meines Klaviers dämpfe“. Wer in der Stille der Nacht Klavier spielen wolle, dem bleibe nur ein respektvoller Weg: dicker Filz vor den Saiten und sehr sanfte Finger.

Aus Rücksicht wird ein Klang

Das Entscheidende passiert danach. Frahm merkt, dass ihm dieser gedämpfte Klang gefällt, nicht nur als Notlösung. Der Filz bleibt, auch als es nicht mehr um die Nachbarn geht. Der englische Wikipedia-Eintrag zum Album fasst es knapp zusammen: erst wegen des nächtlichen Spielens, später, weil ihm der Klang gefiel.

Für mich ist das der besondere Moment dieses Albums. Eine Einschränkung, die man sich aus Höflichkeit auferlegt, wird zur künstlerischen Entscheidung. Aus einem leisen Instrument wird ein nahes Instrument. Und das ganze Album klingt so, als säße man in dieser Nacht mit im Raum, ein bisschen zu dicht am Klavier.

02Wie Felt entstand

Nils Frahm wurde 1982 in Hamburg geboren. Als Kind lernte er acht Jahre lang klassisches Klavier bei Nahum Brodski, einem Lehrer, der im Nachbarort wohnte und dessen eigene Ausbildung in die russische Klaviertradition zurückreicht. Sein Vater Klaus Frahm ist Fotograf und hat Albumhüllen für das Münchner Label ECM gestaltet. Schon in der Schule interessierte sich der Sohn nicht nur fürs Spielen, sondern auch dafür, wie Musik aufgenommen und gemischt wird.

2006 zog er nach Berlin. Statt eine Laufbahn als Orchestermusiker anzustreben, arbeitete er dort zunächst als Techniker. In Berlin baute er sein eigenes Studio auf, das Durton Studio. Dort entstand Felt, und dort findet man auch den Schlüssel zu seinem Klang: Frahm war nie nur Pianist, sondern immer auch der Mensch, der die Mikrofone stellt.

Das dritte Soloalbum, das erste bei Erased Tapes

Vor Felt hatte Frahm bereits zwei Klavieralben veröffentlicht, Wintermusik und The Bells, die ihm erste Aufmerksamkeit brachten. Mit Felt kam er zu Erased Tapes, einem kleinen Londoner Label, bei dem er seither veröffentlicht. Laut dem Label griff das Album Ideen auf, die Frahm zuvor auf einer Platte mit zwei Stücken ausprobiert hatte, Unter/Über. Das Stück „Unter“ steht auch auf Felt, an vierter Stelle.

Erschienen ist das Album im Oktober 2011. Die Quellen nennen leicht unterschiedliche Tage, die meisten den 7. Oktober. Alle neun Stücke hat Frahm selbst geschrieben und selbst produziert. Auf Frahms Website heißt es, das Album sei „spät in der Nacht aufgenommen“ worden, in der Abgeschiedenheit und Stille seines Berliner Studios.

03Der Klang

Der Filz ist nur die Hälfte. Die andere Hälfte sind die Mikrofone. Frahm hat sie nicht in einigem Abstand aufgestellt, wie man es bei Klavieraufnahmen oft tut, damit der Raum mitklingt. Er hat sie tief ins Instrument gesetzt, sehr nah an die Saiten. Dadurch wird der gedämpfte Ton groß, obwohl er leise gespielt ist.

Und es wird alles hörbar, was sonst verschwindet. Frahm zählt es auf seiner Website selbst auf: sein Atmen und Keuchen, das schabende Geräusch der Mechanik, das Knarren der Holzdielen unter ihm. All das, schreibt er, sei genauso laut wie die Musik. Er hat es nicht herausgefiltert. Es gehört zur Aufnahme wie die Töne.

Die Mikrofone atmen

Die Kritik hat genau darauf reagiert. Al Horner schrieb bei Drowned in Sound von einer Musik, die so intim und gedämpft sei, dass man „die Mikrofone praktisch atmen hören“ könne. Mike Schiller nannte das Album bei PopMatters „ein bescheidenes kleines Meisterwerk“ und gab acht von zehn Punkten. Bei Metacritic kam Felt auf einen Durchschnittswert von 87 aus fünf Kritiken.

Das Album klingt nicht nach Konzertsaal, sondern nach einem Zimmer. Die Geräusche der Mechanik, das Klacken und Schaben, kommen so deutlich, dass man sie manchmal für Geräusche im eigenen Zimmer hält.

04Warum dieses Album als Ganzes funktioniert

Felt hat neun Stücke, und kein einziges davon will ein Hit sein. Die Titel sind kurze Wörter: Keep, Less, Familiar, Unter, Old Thought, Snippet, Kind, Pause, More. Sie klingen wie Notizen auf einem Zettel am Klavier. Das Album beginnt mit „Keep“, einem Stück von dreieinhalb Minuten, und endet mit „More“, dem längsten Stück, fast neun Minuten lang.

Was die Stücke zusammenhält, ist nicht eine durchgehende Melodie oder ein Konzept, sondern der gemeinsame Ort. Dasselbe Klavier, derselbe Filz, dieselben Mikrofone, dieselbe Tageszeit. Man hört nicht neun verschiedene Studiosituationen, sondern einen Menschen in einem Raum, Nacht für Nacht. Diese Einheit von Klang und Umgebung ist der Grund, warum Felt am Stück so viel stärker wirkt als in einzelnen Titeln.

Klein, aber kein Nebenwerk

Man könnte ein so leises Album leicht für ein Nebenwerk halten, ein Skizzenbuch vor den großen Platten. Die spätere Entwicklung spricht dagegen. Felt war Frahms Debüt bei Erased Tapes, und das Label nennt es seinen Durchbruch. Die Idee, das Instrument nicht zu verstecken, sondern mit allen Geräuschen hörbar zu machen, zieht sich durch vieles, was danach kam – bis zu den Konzerten, bei denen er zwischen Flügel, Klavier und Synthesizern hin und her wechselt.

Bemerkenswert finde ich auch, wie wenig das Album erklärt. Kein Text, keine Stimme, keine Gäste. Frahm hat die Musik geschrieben, gespielt und produziert. Er hat damit ein Album gemacht, das dem Hörer sehr nahe kommt, ohne sich aufzudrängen.

05Warum es einen Abend trägt

Mit rund 43 Minuten ist Felt ein kurzes Album, aber lang genug, dass man ganz hineinfindet.

Die Musik beginnt so leise, dass man von selbst leiser wird. Es kann sein, dass man erst nach ein paar Minuten merkt, dass man den Atem angehalten hat, und dann das Atmen auf der Aufnahme hört.

Ein Nachtalbum

Felt ist nachts entstanden, aus Rücksicht auf schlafende Menschen. Das Album trägt etwas von der Stille einer Berliner Nacht in sich. Die Geräusche der Mechanik und der Dielen machen es dabei erstaunlich körperlich: Man hört nicht nur ein Klavier, man hört einen Menschen daran sitzen.

Am Ende steht „More“, mit fast neun Minuten das längste Stück des Albums.

Wie nah muss man einem Instrument kommen, damit man den Menschen hört, der es spielt?