Vulture Prince

In diesem Artikel

1. 01Der besondere Moment
2. 02Wie Vulture Prince entstand
3. 03Der Klang
4. 04Warum dieses Album als Ganzes funktioniert
5. 05Warum es einen Abend trägt

01Der besondere Moment

Im März 2021 erscheint vorab ein einzelnes Lied. Es heißt „Mohabbat“, dauert fast acht Minuten und hat keinen Refrain, keinen Beat, keinen Moment, in dem es lauter wird. Eine Gitarre, eine Harfe, ein leiser Synthesizer, ein Flügelhorn, darüber eine tiefe Stimme, die sich sehr viel Zeit lässt. Der Text ist ein Ghazal, ein Gedicht in der alten Urdu-Form, geschrieben von Hafeez Hoshiarpuri.

Ein paar Monate später steht das Lied auf der Sommer-Playlist von Barack Obama. Time und die New York Times zählen es zu den besten Songs des Jahres. Im April 2022 gewinnt Arooj Aftab damit den Grammy für die beste Global Music Performance. Sie ist die erste Musikerin aus Pakistan, die einen Grammy bekommt. Im selben Jahr ist sie auch als beste neue Künstlerin nominiert, nach drei eigenen Alben.

Die Entdeckung des Jahres

Da ist das Album längst in der Welt. Vulture Prince erscheint am 23. April 2021, mitten in der Pandemie, bei einem kleinen Label aus New York. Die niederländische Zeitung de Volkskrant wählt es zum besten Album des Jahres. Im Guardian nennt Laura Snapes Arooj Aftab „die größte musikalische Entdeckung des Jahres“. Das Rolling Stone-Team setzt es in seiner Jahresliste auf Platz sechs.

Bemerkenswert daran ist, wie wenig diese Musik um Aufmerksamkeit bittet. Nichts an ihr ist auf Wirkung gebaut. Sie ist einfach da, geduldig, und wartet, bis man zuhört.

02Wie Vulture Prince entstand

Arooj Aftab lebt zu dieser Zeit seit gut zehn Jahren in New York. Sie hat in Boston am Berklee College of Music Musikproduktion und Tontechnik studiert, zwei Alben veröffentlicht und sich in der Jazz- und Neue-Musik-Szene der Stadt einen Namen gemacht. Ihr zweites Album, Siren Islands von 2018, bestand aus schwebenden, fast elektronischen Klangflächen. Mit Vulture Prince kehrt sie zu Liedern zurück.

2018 stirbt ihr jüngerer Bruder Maher. Das Album ist seinem Andenken gewidmet. Mehr als diese Widmung stellt sie nicht in den Vordergrund. In einem Gespräch mit dem PBS NewsHour sagte sie 2021, bei einem jüngeren Geschwister sei es fast so, als habe man es mit großgezogen. „Diya Hai“, das zweite Stück, geht auf ein Gedicht des Dichters Mirza Ghalib aus dem 19. Jahrhundert zurück. Es sei, so erzählte sie dort, das Letzte gewesen, was sie ihm wirklich vorgesungen habe.

Alte Gedichte, neue Lieder

Arooj Aftab hat das Album selbst produziert. Die Musik der sieben Stücke stammt von ihr, die Texte kommen zum Teil aus sehr alter Zeit. „Mohabbat“ ist ein Ghazal von Hafeez Hoshiarpuri, „Last Night“ ein Gedicht des persischen Mystikers Rumi aus dem 13. Jahrhundert, auf Englisch gesungen. Den Text von „Saans Lo“ schrieb Annie Ali Khan, eine Freundin, die ebenfalls nicht mehr lebt. Das Lied rät, in eigenen Worten gesagt, zum Atmen und zum Weitergehen.

Das Album öffnet mit „Baghon Main“, einem Stück, das Arooj Aftab schon auf ihrem Debüt Bird Under Water hatte und hier neu gefasst hat. So schließt sich ein Kreis: Die Platte beginnt dort, wo sie selbst als Musikerin angefangen hat.

03Der Klang

Das Erste, was auffällt, ist die Ruhe. Laut Al Jazeera hat Arooj Aftab ganz bewusst fast auf Schlagwerk verzichtet. Es gibt keinen Takt, der das Tempo vorgibt. Die Lieder atmen in ihrem eigenen Rhythmus, und man merkt nach ein paar Minuten, wie man selbst langsamer wird.

Die Instrumente sind sorgfältig verteilt. Maeve Gilchrist spielt Harfe auf drei Stücken, Petros Klampanis Kontrabass und Klavier, Darian Donovan Thomas Geige, Nadje Noordhuis Flügelhorn. Dazu kommen Gitarren von Badi Assad, Gyan Riley, Kenji Herbert und Bhrigu Sahni und ein paar dunkle Synthesizerflächen von Shahzad Ismaily. Oft spielen nur zwei oder drei Instrumente gleichzeitig, und zwischen ihnen bleibt viel Raum.

Eine Stimme, die nicht drängt

In der Mitte steht Arooj Aftabs Stimme. Sie ist tief, warm und sehr kontrolliert, mit einem leichten Rauch darin. Sie verziert kaum. Sie hält Töne lange, lässt sie ausklingen und setzt dann neu an. Wer die großen Ghazal-Sängerinnen Pakistans kennt, hört ihre Spur. Wer Billie Holiday kennt, hört auch sie – beide hat Arooj Aftab als Jugendliche in Lahore gehört.

Man muss kein Urdu verstehen. Die Worte werden zu Klang, und der Klang erzählt genug. Arooj Aftab selbst nannte ihre Musik eine Zeit lang „neo-Sufi“. Heute beschreibt sie sie lieber mit einem längeren Satz: eine Verbindung vieler Wurzeln und Herkünfte.

04Warum dieses Album als Ganzes funktioniert

Vulture Prince hat nur sieben Stücke, und fast alle sind lang. Das ist kein Album einzelner Songs, sondern eine Folge von Räumen, durch die man hindurchgeht. Jedes Stück hat seine eigene Farbe, aber die Grundstimmung bleibt: ernst, warm, sehr aufmerksam.

„Baghon Main“ öffnet mit Harfe und Geige, weit und offen. „Diya Hai“ ist das persönlichste Stück, getragen von der brasilianischen Gitarristin Badi Assad und einem kleinen Streichersatz. „Inayaat“ ist mit fast acht Minuten das längste, ein Stück, das sich immer weiter ausdehnt.

Ein Bruch in der Mitte

Dann kommt „Last Night“, und plötzlich ist da ein Groove. Arooj Aftab hat im PBS NewsHour erklärt, sie habe Rumi mit einem Reggae-Rhythmus zusammenbringen wollen, mit Kontrabass und Jazz-Gefühl. Es ist das einzige Stück mit Schlagzeug, zum größten Teil auf Englisch gesungen, fast heiter. Man atmet kurz auf.

Danach folgen „Mohabbat“ und „Saans Lo“, zwei lange Stücke, die dunkler und stiller sind als alles davor. Und am Ende „Suroor“, ein Wort, das man mit Rausch oder Heiterkeit übersetzen kann. Das Album löst sich nicht in Trauer auf, sondern in etwas Hellerem. Genau das meint Bhanuj Kappal bei Pitchfork, wenn er von einem Weg von der Trauer zur Annahme schreibt.

05Warum es einen Abend trägt

Rund 47 Minuten, sieben Stücke, von „Baghon Main“ bis „Suroor“. Keines der Stücke ist kürzer als fünf Minuten.

Vulture Prince ist keine Musik zum Nebenbeihören. Sie verlangt nichts, aber sie belohnt Aufmerksamkeit.

Trauer, die tröstet

Man muss nichts über Pakistan, über Urdu-Dichtung oder über Arooj Aftabs Bruder wissen. Das Album spricht auch ohne Erklärung. Aber wer die Geschichte kennt, hört anders zu, vor allem bei „Diya Hai“.

Drei der sieben Stücke dauern länger als sieben Minuten, und keines hat es eilig. Am Stück gehört, bekommen die kleinen Dinge Gewicht: das Anreißen der Harfensaiten, das Holz des Kontrabasses, das weiche Blech des Flügelhorns, die Pausen, in denen die Sängerin Luft holt. Mit „Suroor“ klingt das Album aus.